Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
01:04 

Рассказчик историй
В моем идеальном мире, детище спутанных грез,
Нет ни боли, ни стужи и всегда довольно огня,
В моем идеальном мире никто не боится гроз.
В моем идеальном мире нет места таким, как я.

@темы: слова мои - яд

00:47 

Рассказчик историй
Когда я был молодым и веселым и учился в университете, я ездил на другой конец города на маршрутках. С пересадкой. И каждое утро меня терзал один и тот же тупой страх: что я не смогу сказать, где мне нужно остановить, потому что забуду, как говорить.
Наверное, именно с тех пор, я слишком много говорю, когда меня хоть кто-нибудь слышит.

@темы: пыльная быль

00:45 

Рассказчик историй
В словесном поединке двух мужчин важен каждый сантиметр!

@темы: сто глупых мыслей от ста тупых мужчин

02:11 

Рассказчик историй
Однажды мгла окутает закат,
И солнце возжелает новой крови,
И страсть родится из простой любови,
И в небеса проклятья полетят,

И одиночество повиснет над душой,
Рождая злые горькие стихи,
И будь они отчаянно плохи -
Никто не посмеется над тобой.

И королева Джа махнет тебе рукой,
Маня в бредово-призрачный дворец.
Но пуст окажется таинственный ларец,
Что доверху заполнен был тоской.

И поезд полетит по рельсам в вечность,
И позабудешь ты с него сойти,
Оставив душу на шальном пути
До станции далекой "Бесконечность"...

А поутру раскроется обман,
И ты заплачешь черными слезами.
Шестерки вдруг окажутся тузами,
И ты проклянешь колдовской туман.

Старая, очень старая вещь. Вспомнил, там еще одна строфа была. Моя любимая, кстати.
Время не лечит, братец. Время дает возможность привыкнуть.
запись создана: 30.06.2010 в 23:43

@темы: слова мои - яд

22:46 

Рассказчик историй
Каждый раз, когда мне говорят, какой я замечательный, я могу только криво улыбаться.
Потому что для той единственной, чье мнение имело значение, я оказался недостаточно хорош.

@темы: пыльная быль

01:46 

Рассказчик историй
Бесполезный и бессмысленный кусок мяса, неизвестно зачем имитирующий процессы жизнедеятельности.
Это не вопрос в кроссворде.
Это я.

@темы: пыльная быль

02:47 

Рассказчик историй
Если бы я жил в девятнадцатом веке, я бы слышал только хорошие стихи. В этом я просто уверен. Это потому, что тех, кто в моем присутствии осмеливался бы читать плохие стихи, я бы просто-напросто вызывал на дуэль. Надругательство над поэзией, осквернение моего сакрального, выглядело бы в глазах окружающих достаточным поводом для того, чтобы проделать в человеке пару лишних отверстий. Мне бы даже не было боязно за свое здоровье - плохие поэты редко бывают хорошими солдатами. Хорошие солдаты либо не пишут дурных стихов, либо не читают их вслух. А если даже и встретился бы осквернитель муз, владеющий шпагой и пистолетами лучше меня, - не беда. Принести себя в жертву поэзии - не такая плохая участь.

@темы: любое слово вяжет письмена

02:23 

Рассказчик историй
Людей, которые выставляют плохие стихи на всеобщее обозрение, стоило бы судить за непристойное поведение в общественных местах.

@темы: сто глупых мыслей от ста тупых мужчин

02:51 

Рассказчик историй
Я хочу вернуться туда, где был счастлив семь лет назад.
Я хочу лежать на траве возле ЛЭПа, на границе мрачного елового темнолесья, и смотреть в непроглядно-черное небо над Шелангером. Растворяться в этом небе, сладковато-терпко пахнущем августовскими травами, нависающем над головой гроздьями крупных, с кулак, звезд. Смотреться в огромное бронзовое блюдо луны, слышать, как шуршит осотом темно-оранжевая вода Юшута.
Как будто это все мне приснилось. И ту фотографию я так и не смог найти.

@темы: пыльная быль

00:09 

Рассказчик историй
Первичный половой признак - знание о существовании ключа от дрели.

@темы: сто глупых мыслей от ста тупых мужчин

03:37 

Рассказчик историй
У меня фантомные боли в области сердца.
Помнишь, как мы засыпали, и я обнимал тебя, и твои волосы щекотали мне лицо?
Тебе так нравилось, как смешно я фыркаю в полусне.
Я говорил тебе: "Ты мое сердце".
Я не лгал. Я никогда не лгу.
Тебя больше нет рядом, и у меня фантомные боли в области тебя.
Я говорил тебе: "Ты моя жизнь".
Я не лгал.
У меня больше нет жизни. То, что осталось, нельзя так назвать. Унылое посмертное существование.
Остается только один вопрос: зачем?..

@темы: пыльная быль, любое слово вяжет письмена

01:52 

Рассказчик историй
У этого парня была потрясающая улыбка. Никогда не видел таких. Большинство из тех, кто заходит в мое кафе, может только принести с собой свое унылое рыло - да, вот как у тебя, - и спросить, глядя на открытку, пришпиленную к стене за моей спиной:
- Вы бывали в Теотиауакане?
Да, вот как ты.
Я прекрасно понимаю, что нечего ожидать большего от людей, заходящих в придорожное кафе на забытой Богом второстепенной трассе на севере Оклахомы. Тут бывают дальнобойщики, да неудачники, заблудившиеся посреди Америки. Но ведь был же тот парень.

Он зашел в кафе уже под вечер, звякнув этой дурацкой китайской штукой на двери. Поправив на плече лямку потрепанного армейского вещмешка, даже более пыльного, чем он сам, он широко улыбнулся и спросил:
- А если я помою посуду, вы найдете для меня пару гамбургеров?
Клянусь, я никогда не видел такой улыбки, как у него. Я не смог бы описать его внешность даже под присягой. Волосы вроде светлые, а может просто пыльные. Глаза - да хрен его знает, какими им там положено быть, лучистыми? Хоть убей, не помню. Ямочки на щеках? Смеетесь, что ли... Помню только его улыбку, от которой смешно морщился нос.
- Если ты ее вытрешь, я даже пива тебе налью, - ответил я ему.
- Пиво будет лишним, - парень улыбнулся снова. - Посуду я вытру просто так.
И он действительно перемыл всю посуду, что-то весело насвистывая, а потом вытер ее. А я действительно сделал ему два гамбургера и добавил к ним банку колы.
Поев, парень опять улыбнулся - кажется, он всегда улыбался! - и сказал:
- Спасибо. Я пойду.
- Может, переночуешь? Можешь поспать на кухне на диванчике, денег с тебя не возьму.
- Нет, спасибо. Я спешу.
- Куда же? - поинтересовался я. Люди, путешествующие автостопом, как правило, не спешат, уж это я вам говорю точно. Двадцать четыре года стою за стойкой в кафе на вшивой трассе на севере Оклахомы.
- В Теотиаукан, - ответил он и подхватил с пола свой вещмешок.
- Пришли открытку, как доберешься, - со смехом бросил я ему в спину.
- Обязательно! - он обернулся уже в дверях и снова просиял своей невероятной улыбкой. А потом ушел, и только звякнула на закрывающейся двери китайская хрень. Поющие ветра, вот как она называется.

А через два месяца мне пришла открытка. Через угол, поверх фотографии с разрушенным ацтекским городом и белых букв "Теотиаукан", шла размашистая надпись черным маркером: "Я добрался". Открытку отдал мне какой-то мрачный шоферюга, так ничего и не заказавший. Он все-таки добрался до своей Мексики, тот парень с потрясающей улыбкой. Почему-то мне было очень важно получить от него открытку. Дурак я, наверное. Двадцать четыре года за стойкой, а вспомнить, кроме улыбки того парня, и нечего.
Только тебе, унылое рыло, я все равно этого не расскажу.

- Нет, никогда там не был.

@темы: любое слово вяжет письмена, слова мои - яд

22:11 

Рассказчик историй
Для парня, который умер месяц назад, я подозрительно хорошо выгляжу.

@темы: пыльная быль

01:36 

Госпожа твоя Смерть

Рассказчик историй
Боги, боги, милосердные боги!..
С кем ты говоришь, к кому обращаешься, неудачливый любовник полудюжины богинь? Твои боги отзывчивы и близки, но кого из них ты осмелишься назвать - милосердным?
Боги, немилосердные твои боги...
Ты предпочел бы, чтобы она оказалась воплощенным кошмаром, и ты не знал бы слов, чтобы ее описать.
Ты предпочел бы никогда не видеть ее, не знать, что тебя ждет.
У нее русые волосы и светлые глаза. На самом деле они бесцветно-серые, словно свинцовый КАМАЗ облаков, который она стопит, спеша к тебе, но ты видишь их то голубыми, то чайными, то бледно-зелеными. Она входит в твое окно по дорожке из лунного пепла и ложится с тобой рядом, а ты замираешь, разрываясь между страхом и желанием целовать ее. Она приходит к тебе осенью, всегда осенью - безмолвная, безмятежная.
Когда она снова приходит, ты больше всего на свете хочешь знать, пришла она к тебе или за тобой.
Чем ты ей так приглянулся, счастливый любовник полудюжины богинь?
Почему раз за разом она уходит одна, оставляя тебя гадать, будет ли следующий раз последним?
Зачем ты каждую осень распахиваешь шторы на окне, чтобы снова прошептать одними губами:
"Здравствуй, госпожа моя Смерть..."

Мозаика сложилась.

@темы: господа мои, слова мои - яд

02:28 

Господин твой Смерть

Рассказчик историй
Он твой давний знакомый. Ты встречался с ним десятки раз, и десятки раз он проходил мимо тебя, кивая в знак приветствия.
Ты никогда не сможешь его бояться, потому что знаешь, что даже если он приходит к тебе, он приходит не за тобой.
Как-то он даже пожал тебе руку - и с тех пор осенью и изредка весной у тебя отнимаются пальцы. Несколько раз он смотрел тебе в глаза, и его взгляд остался тебе нежеланным и непрошенным подарком. Теперь ты видишь звуки и чувствуешь запахи цветов - зачем тебе это, если все, на что ты смотришь, превращается в пыль?
Ты никогда не сможешь его не ждать, потому что всегда готов к встрече с ним.
Его шаги, неслышимые для всех, для тебя звучат музыкой в ушах, раскатистым бархатным танго. С кем ты не станцуешь на этот раз? Ты спокоен. Ты знаешь, куда он уводит тех, кто идет за ним. Если тебе повезет, кто-нибудь будет ждать тебя на той стороне.
Ты никогда не сможешь его простить, потому что здесь тебя некому ждать.
Когда прозвучат первые аккорды натянутых в воздухе струн, ты посторонишься и скажешь чуть слышно:
"Здравствуй, господин мой Смерть".

@темы: господа мои, слова мои - яд

03:05 

Рассказчик историй
Когда я был маленьким, я ходил помимо школы в музыкалку, на английский и на карате. У меня не было времени ни на что, кроме книжек. Тогда я не понимал людей: они вели себя совсем не так, как было написано в книгах. Я думал, что когда мне исполнится тридцать, что-то изменится.
Я вырос. Я закончил вуз, практически получил первую ученую степень. Я больше не могу читать книги. Я все равно не понимаю людей. Они ведут себя совсем не так, как должны себя вести люди. Я по-прежнему верю, что когда мне исполнится тридцать, что-то изменится.

@темы: пыльная быль

23:33 

Рассказчик историй
Осталось совсем чуть-чуть.
Еще два цветных осколка, и мозаика под названием "Господа мои" сложится.

@темы: господа мои, любое слово вяжет письмена

23:32 

Господа твоя Безнадежность

Рассказчик историй
Она хрипло смеется, вздымая пыль подолами бесчисленных юбок. Смуглые босые ноги, покрытые сеткой тонких шрамов, почему-то не оставляют следов. Ее улыбка обнажает крупные белые зубы, острый кончик языка дразняще скользит по полным жадным губам, темные глаза сверкают антрацитовыми искрами.
Она врывается в твою жизнь, превращая ее в яростный ураган, а в оке бури стоишь ты, которому уже нечего терять. Если терять нечего - не потеряешь ничего! Бросайся же в свой омут с головой, и на дне его затхлое спокойствие сменится бешеной пляской госпожи твоей Безнадежность.
Кто еще, кроме нее, способен заставить своих сестер ревновать тебя?
Кто еще, кроме нее, способен вырвать тебя из их объятий?
Кто еще, кроме госпожи твоей Безнадежность, способен разжечь твой огонь, когда ты утратишь надежду?

@темы: господа мои, слова мои - яд

23:47 

Господин твой Справедливость

Рассказчик историй
Он протягивает тебе руку и помогает подняться, хлопает по плечу и предлагает глоток жгучего зелья из мятой алюминиевой фляги. У него загорелое лицо, золотые искры в светлых глазах и нервный тик в уголке губ. Когда понадобится, он, не говоря ни слова, протянет тебе десяток патронов россыпью и оставит флягу.
Солнце блестит на пуговицах.
Твоя кожа помнит сухое твердое тепло его ладони.
В шорохе песка ты еще долго будешь слышать его "Ты все правильно сделал, парень" после того, как растает в вечернем мареве силуэт господина твоего Справедливость.

@темы: господа мои, слова мои - яд

23:39 

Рассказчик историй
"Костик, когда же ты повзрослеешь? В твои годы пора становиться Константином Валентиновичем, а ты до сих пор Костик..."
А какие мои годы? Мне еще очень далеко до пятидесяти, а становиться Константином Валентиновичем раньше я не имею ни малейшего желания. К тому же, я не понимаю, почему отдельной части окружающих меня людей так необходимо, чтобы я повзрослел. Вдобавок, непонятно, почему они считают, что я не повзрослел. Еще крайне удивителен тот факт, что они считают взрослыми себя. Я исчерпал словесные конструкции, складывающие кирпичики предложений один на другой. Кажется, это значит, что пора прекращать баловаться вводными словами, и ввести уже хоть какой-нибудь смысл в дискретный ряд моих мыслеизлияний.
Мне говорят, что я должен повзрослеть, каждый раз после того, как обидят меня, и откажусь проглотить обиду.
Мне говорят, что я должен повзрослеть, каждый раз перед тем, как совершат какую-нибудь подлость, которую я не прощу.
Мне говорят, что я должен повзрослеть, каждый раз, когда собираются сделать мне больно.
Мне говорят, что я должен повзрослеть, каждый раз, когда я отстаиваю свои принципы.
Мне постоянно говорят, что я должен повзрослеть.
Если повзрослеть - значит стать беспринципной лживой тварью, причиняющей боль с улыбкой, - увольте.
Я останусь вечным мальчиком, со своими идеалами, со своей гордостью и со своей честью.

Иногда люди делают все возможное, чтобы показать, чем они отличаются от чудовищ.

@темы: любое слово вяжет письмена, пыльная быль

Пыль на сапогах, пыль на глазах, пыль на душе

главная