Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
02:42 

Рассказчик историй
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой; под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, -
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу - ты смеешься, эти взоры - два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

Николай Гумилев.
1910

@темы: чужие жизни

03:03 

Рассказчик историй
Имена и лица тоже иногда надо менять, иначе они снашиваются и начинают жать, и тогда не знаешь, что делать и куда бежать, и куда не взглянешь - то каньон, то падь, и самое главное тогда - не кричать, чтобы тех, кто рядом спит, не будить, не пугать, и все же попробовать хоть немного поспать, а если не поможет - так пойти гулять. Здесь не думать главное, куда идешь, чай, не на виселицу и не на нож, пока ноги идут, головой поймешь, что если все равно куда - не туда не свернешь. В голове туман и в коленях дрожь не спустишь в карты да не пропьешь. Не продашь чертям за фальшивый грош то, чем дышишь, и чем живешь. Только кровь со лба не стирай - без печати не пустят в рай, занеси смычок и играй - пой-пляши, бей-убивай! Ну да ладно, парень, бывай. Будешь водку пить - вспоминай, будешь морды бить - приглашай. Только, парень, не подыхай.

@темы: слова мои - яд

04:10 

Рассказчик историй
Папа, твой сын никем не хочет быть.
Папа, твой сын не хочет быть никем.
Папа, твой сын не хочет быть. Никем.

Я играю с голосом, как с котенком-подростком. Звуки крошечными коготками царапают мне горло, выбираются из моего рта и трепещут крылышками вокруг, желто-зелеными прозрачными крылышками. Я не понимаю, как они заводятся в гулкой хриплой пустоте, которой я заполнен.

Звуки имеют дурное обыкновение складываться в слова. Некоторые из них мне нравятся. Например, слово "релятивист". У него вкус желтой медовой груши, и зубы в него вонзаются с таким же сочным чавканьем. Или вот слово "дредноут". Оно как гречка, сваренная в печи. А есть слова противные. Слово "ассорти" пахнет портовым ветром, поэтому конфеты из коробки, на которой оно написано, не могут быть вкусными.

@темы: любое слово вяжет письмена

15:50 

Рассказчик историй
Пепел к пеплу, прах к праху.
Можешь представить себе склеп, стоящий там, где когда-то шумел лиственный лес, потом оглушала запахом трав степь, а теперь вокруг лишь солончаки приятного глазу палевого цвета?
Представь, в склепе на гранитном постаменте стоит хрустальный саркофаг, хранящий от времени тело красавицы. Она спит и не знает, что нет уже ни королевича, ни королевства, и даже память о них выдуло ветром из щелей. Тем самым ветром, что холодными скрипучими зубами прогрыз стены склепа, и влечет сквозь него безмолвные волны песка. Соль оседает на саркофаге, и тело красавицы, лежащей в нем, скрывается за белыми разводами небытия.
Что приходит на смену песку? Безвременье.

@темы: любое слово вяжет письмена

22:26 

Рассказчик историй
Люди, укоризненно смотрящие на человека, который читает в метро журнал с голыми бабами!
Не делайте так.
Почитать вам все равно не дадут.

@темы: сто глупых мыслей от ста тупых мужчин

02:25 

Рассказчик историй
Я слышу миллионы ненужных звуков. Иногда мне кажется, что они заводятся прямо внутри меня, словно назойливые мотыльки. Они пожирают пустоту, которая заполняет меня. Они не дают мне спать, летают и бьются внутри, щекоча крылышками нижние слои кожи. Чертовы ночные твари, мечущиеся внутри звонкого африканского барабана.
Только представь, как это забавно, - ощущать себя барабаном из своей собственной кожи. Это было бы прекрасно, если бы не звуки. Обрывки голосов, звон, треск и грохот были бы невыносимы, если бы не музыка. О да, в моей голове всегда звучит музыка. Чаще всего это флейта, к ней временами присоединяется скрипка. Скрипичное соло и нежная мелодия флейты... Если бы им на смену никогда не приходили барабаны! Слишком много ударных. Сердце ведь может решить, что оно лишнее в этом ансамбле, и перестать стучать. Что хуже, оно иногда пытается подстроиться под рваный болезненный ритм. Получается.
Ты не забыл? Барабану нельзя позволять напитаться влагой, иначе кожа не будет звучать. Когда повесишь меня сушиться у огня, не пропусти момент. Пересушенная кожа лопается.
Сделай ровный аккуратный надрез, чтобы я мог избавиться от мотыльков внутри.

@темы: любое слово вяжет письмена

03:06 

Рассказчик историй
Михаэль судорожно шарил рукой по земле, пытаясь нащупать вылетевший из ладони клинок. Он чувствовал, что не успевает, катастрофически, смертельно не успевает - тяжелый палаш в лапе нависшего над ним чешуйчатого урода уже взлетал в замахе. Ему сейчас сгодился бы хоть камень... Из груди неведомой твари высунулся задорно блестящий кончик клинка, вытолкнув перед собой фонтанчик черного ихора. Урод коротко всхрапнул и осел на жирную от осевшей копоти землю.
- Жив, брат? - поинтересовался спаситель, стряхивая с меча дымящуюся мерзость.
- Жив... Самаэль, ты откуда здесь? - Михаэль сел, встопорщил перья на крыльях, избавляясь от гари, и поднял наконец оброненный клинок.
- Прорвался с левого фланга и ударил по тылам.
- А Рафа что?
- Держится Рафаэль. Сейчас я на себя часть сил перетяну, ему полегче будет.
- Ты поосторожней там, брат, - архангел уже поднялся на ноги. Его слегка пошатывало, но силы прибывали быстро.
- Бить в спину - мое призвание, - усмехнулся Самаэль и оглянулся. За его спиной кипело сражение. Молчаливые солдаты в черных доспехах деловито рубили не ожидавших удара с тыла чешуйчатых.
Михаэль отвел глаза. Заметивший это Сатана хлопнул его по плечу.
- Да ладно тебе, шучу я. Столько времени прошло... Вон, когда экскурсию тому чудаку устраивали, у меня весь ад веселился, словно детишки малые. Декорации потом еще пару лет не разбирали!
- Ты же понимаешь, что по-другому нельзя было, - казалось, Михаэль убеждает не собеседника, а самого себя.
- Кто-то должен был убить старика, - пожал плечами Самаэль. - Иначе он бы разрушил все, что создал, в припадке старческого слабоумия. Это был жребий, помнишь?
- Помню, - отозвался Михаэль.
- Ладно, брат, бывай, - Сатана то и дело оглядывался назад. Врага уже не били, а добивали. - Габриэль совсем зашивается, попробую прорваться к нему.
- Удачи, Самаэль, - улыбнулся архангел и отсалютовал клинком.
- Удачи, Михаэль! - весело крикнул на бегу Ангел Яда.

@темы: слова мои - яд

14:20 

Рассказчик историй
Тебе никогда не приходила в голову тяжелая, пугающая мысль о том, что большинство людей вокруг - ненастоящие?
Посмотри на них. У каждого из них есть место, где спать, работа, которую надо работать, мобильный телефон и страничка Вконтакте. Но когда ты едешь с ними в метро, понимаешь вдруг, что голоса в твоей голове намного реальнее и вещественнее, чем люди, стоящие, сидящие, читающие вокруг. Тебе повезет, если увидишь в вагоне два-три лица, по которым видно: они настоящие.
К чему это я? Сам не знаю.
Может, рано или поздно ты наберешься смелости заговорить с кем-нибудь из них.

@темы: пыльная быль

20:50 

Рассказчик историй
Что ж так больно?
Про боль все и всегда пишут одними и теми же словами. Неудивительно: боль все ощущают одинаково. Но осознание собственной неисключительности почему-то не уменьшает боль.
Что ж так больно дышать? В легких воздуха на полвздоха, больше набрать не получается, начинает щемить в ребрах напротив сердца.
Что ж так больно ходить? В спину будто зашили кусок колючей проволоки, не дергайся - шевельнешь.
Что ж так больно жить? Никак не могу привыкнуть к тупой ноющей боли там, где должно быть сердце. Стучит в груди с перебоями маленький окровавленный комок, и сверкают из него узкие иглы битого стекла.
Либо я успею выдавить из себя все это, превратить в слова, записать кровью на окне, либо оно сожрет меня.
Как же не хочется сходить с ума...
Терпи, парень, терпи, заливай сердце водкой.
Это ты запьешь.
Ты не смог бы запить то, от чего отказался, а это - можешь. Сможешь. Запьешь.
Только бы успеть...

@темы: пыльная быль

04:04 

Рассказчик историй
Уходи, пожалуйста, уходи.
Прочь из моей головы, прочь из моих мыслей, прочь из моих снов!
Не сейчас.
Я не хочу, чтобы твое лицо становилось для меня предвестником боли.
Я не могу смотреть, как черты твоего лица искажаются и превращаются во что-то чужое, незнакомое, страшное...
Я не буду таким, как раньше.
Никто больше не будет таким, как раньше.
Почему люди, создающие чудовищ, никогда об этом не задумываются?
Почему люди, создающие чудовищ, никогда не хотят их убить?
Нет ответа.
Программа выполнила недопустимую операцию и будет закрыта.
Уходи, пожалуйста, уходи.
Забери с собой мои мысли, забери с собой мои сны. Забери запах своих духов. Забери запах своего тела. Забери память моих рук.
Оставь мне только тишину, темноту и пустоту. Пожалуйста. Я устал. Я хочу спать.

@темы: пыльная быль

19:28 

Пьеса абсурда для сердца и флейты

Рассказчик историй
Комната с высоким покатым потолком и большим окном, мансарда. У окна стоит стол, заваленный книгами и бумагами. На столе – тройной подсвечник, чернильница, длинное перо, хрустальный бокал, бутылка вина. Все горизонтальные поверхности заставлены пустыми бутылками, в горлышки которых вставлены свечи. Постель у стены разобрана, но видно, что на ней уже давно никто не спал. На полу и двух стульях валяются предметы одежды. В углу – пожарная лестница, уходящая в потолок.

Явление первое.

читать дальше

@темы: пьеса абсурда для сердца и флейты, слова мои - яд

23:28 

Рассказчик историй
Сам на себя не подрочишь - никто на тебя не подрочит...

@темы: сто глупых мыслей от ста тупых мужчин

22:32 

Явление второе

Рассказчик историй
На сцене темно. Громко тикают часы. Рекомендуется выдерживать паузу до тех пор, пока в зале не начнется гул.
Сцену заливает яркий утренний свет из окна. К тиканью часов добавляется шум улицы и пение птиц. Вступает флейта с affettuoso. Поэт садится на кровати.

читать дальше

@темы: пьеса абсурда для сердца и флейты, слова мои - яд

00:55 

Рассказчик историй
У слова "преданный" в русском языке есть два значения.

@темы: любое слово вяжет письмена

14:18 

Рассказчик историй
Ну что ты, парень, не хочешь на себя смотреть?
Ты ведь хорош, парень, не скромничай.
Скулы высокие, челюсть тяжелая, черты лица резкие, но правильные.
Захочешь - за кого угодно сойдешь.
Хочешь - арийцем истинным, хочешь - ханом степным, хочешь - скифом-кочевником, хочешь - шляхтичем-гордецом.
Глаза только тебя, парень, подводят.
Не глаза у тебя - провалы. Не пустота в них, хуже - бездна. Хуже и того - Бездна.
Помнишь, когда ты был счастлив, светились твои глаза шалым медовым цветом? Забудь.
Теперь - забудь.
Не в первый раз.
Только сейчас ты впервые в жизни хочешь, чтобы крайний раз оказался последним.
Чтобы не долетел ты до дна бездонной Бездны.
Не видят ничего черные твои глаза-провалы. Смотрят, а не видят.
Не глазами ты видишь.
Не стать человеком тому, кто однажды родился чудовищем.
А ты и знать не знаешь, рождался ли ты когда-нибудь - человеком.

@темы: пыльная быль

15:49 

Рассказчик историй
Я чувствую, как холодеют пальцы.
Что это?
Яд покидает мою душу или потихоньку вытекает жизнь?
Нет ответа.
Только холод в пальцах.

@темы: пыльная быль

02:25 

Господин твой Безумие

Рассказчик историй
Что ты сделаешь, когда обернешься невзначай и увидишь за правым плечом тень господина Безумие?
Если хватит смелости поднять глаза, сможешь утонуть в его взгляде, в его холодном, прозрачном, подернутым ленивой зеленцой взгляде.
Если хватит сил отступить, сможешь ощутить дуновение ветра его дыхания, его свежего, весеннего, пахнущего хвоей и грозой дыхания.
Если хватит воли сделать шаг вперед, сможешь спрятаться в его тени, в его густой, пряной, сладкой, всепоглощающей тени.
Если хватит себя, чтобы остаться стоять, где стоишь, сможешь подпеть его голосу, его свистящему, вездесущему, обволакивающему, завораживающему голосу.
Если хватит везения выжить, сможешь запомнить его прикосновение, его ласковое, страстное, губительное, живительное, невыразимое, неумолимое, неодолимое прикосновение.

Если сможешь выжить, то до самой смерти будешь ощущать присутствие господина Безумие. Безошибочно будешь видеть в толпе людей, которых он коснулся.
Если сможешь выжить, то никогда уже не будешь прежним. Поблагодари за это господина Безумие - прежний ты не справился бы.
Если сможешь выжить, то будешь жалеть о том, чего тебе не хватило тогда, когда ты увидел господина Безумие.

@темы: слова мои - яд, господа мои

02:13 

Госпожа твоя Память

Рассказчик историй
Ты лежишь с закрытыми глазами, уже готовый провалиться в сон, но вдруг что-то происходит, и дрема слетает с тебя, словно сдернутое чье-то рукой покрывало. Это госпожа твоя Память легла с тобой на ложе. Она настойчива и не знает отказа, она ласкает тебя горячими влажными пальцами, она целует тебя сухими холодными губами, и ты изнемогаешь от сладостной боли в ее объятиях. Сколько бы ты ни просил, сколько бы ты ни умолял ее оставить тебя, она приходит снова и снова, забирается под твое одеяло, прижимается к тебе - обнаженная, жаркая, желанная и ненавистная госпожа твоя Память.
Ты можешь только убить ее. Но захочешь ли? Кто останется с тобой, кто скоротает тебе ночь, кто утешит тебя, если будет мертва госпожа твоя Память?
Поцелуй ее в ответ. Ты ведь любишь ее.

@темы: слова мои - яд, господа мои

13:20 

Рассказчик историй
Это хорошо, что пальцы сводит от холода.
Это мои руки забывают тепло твоего тела.
Я надеюсь на это.

@темы: пыльная быль

14:33 

Госпожа твоя Безразличие

Рассказчик историй
"Какой красивый мальчик", - промурлыкает тебе на ухо госпожа Безразличие и устроится удобно на подлокотнике кресла. Ты безразлично обнимешь ее и вложишь в ее тонкие пальцы бокал с вином.
Что еще написать о ней, о госпоже твоей Безразличие?

@темы: слова мои - яд, господа мои

Пыль на сапогах, пыль на глазах, пыль на душе

главная