• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: любое слово вяжет письмена (список заголовков)
16:50 

Заклинатель Теней

Рассказчик историй
Все закончилось ярким весенним утром,
когда юное солнце золотило слюдяные окошки
высокой башни Заклинателя Теней.
Он знал, что будет, и почти не боялся.
Он знал, что будет, и потому смог удержаться рядом со мной,
когда из-за края вещного мира подул
обжигающе холодный ветер,
ветер, пришедший забрать новую тень.
Но этому ветру не тягаться со мной, и он улетел без добычи.
- Вот ты какая, - шепчет мой мальчик, глядя на мой
истинный облик.
- Ты даже красивее, чем я мог представить.
- Пойдем, мальчик мой. Я покажу тебе царство теней,
и подарю мой последний подарок.
Он не спрашивает, что я имею в виду, а лишь кивает -
привычка смертного тела, в которой больше нет нужды.
- Держись за меня крепче, мой мальчик, - говорю я,
и мы покидаем башню, и город, и весь его мир.
Он смотрит на мою страну, и я чувствую его восторг,
и умиротворение, и удовлетворение от того,
что пусть после смерти, но ему удалось познать.
Пожалуй, именно поэтому я провел с ним его жизнь.
Теперь же настало время подарка.
- Ты видишь, как пляшут тени, мой мальчик?
- Да, моя Тень.
- Вот мой подарок тебе: выбери себе сам
посмертие по своему вкусу.
Хочешь - иди к теням, влейся в их пляску,
растворись в них. И не будет больше тебя, будут
лишь тени - такова судьба твоего рода. Ты уйдешь к ним,
и больше не будешь собой - ты будешь всеми, кто был до тебя,
и кто будет после.
А хочешь - можешь остаться - во мне.
Ты все же не будешь собой, но я сохраню твою память,
и стану немного тобой.
Ведь это ты создал мое имя - будет честно, если ты
станешь частью его.
Подумай, мой мальчик, - здесь нет времени,
и спешить тебе некуда.
Он спрашивает меня:
- Ты вернешься к людям?
- Вернусь, - отвечаю я. - Здесь мне нечего делать.
Здесь нельзя создавать, разрушать, изменять -
здесь не за чем наблюдать.
- Тогда я хочу быть с тобой. Хочу быть тобой.
- Ты не сохранишь свое сознание, мальчик.
- И пусть. Я решил.
- Тогда обними меня крепче.

Мое тело начинает меняться. Пройдет два-три дня,
и мальчик, так похожий на старого Заклинателя Теней,
предаст огню тело своего отца,
и отправиться дальше - куда поведет его сердце,
еще недавно бывшее чужим.

@темы: слова мои - яд, любое слово вяжет письмена, Каноны Теней

22:59 

Рассказчик историй
Если ты когда-нибудь задумаешься о ремесле рассказчика историй, просто вспомни:
нечто похожее всегда звучит в моей голове. Всегда.


Прослушать или скачать Impalement And Cruxifiction Of бесплатно на Простоплеер

@темы: любое слово вяжет письмена, чужие жизни

03:41 

Рассказчик историй
В ремесле рассказчика историй есть кое-что такое, о чем не рассказывают. Кто же, в самом деле, станет рассказывать рассказчику историй, что его ждут истории, которые нельзя рассказать? О да, ждут. Они ждут каждого из нас, охотятся за нами, ищут, идут по тонкому следу из сонной паутины. Ты научишься бояться нерассказываемых историй, но будет уже поздно. Хотя бы одна настигнет тебя, и навеки останется с тобой.
Поэтому мы не любим оставаться одни. Поэтому мы не любим тишины. Поэтому вокруг нас всегда музыка, и даже в полной тишине музыка звучит изнутри головы, заглушая голоса нерассказываемых историй.
В месте, где я живу, слишком много углов. Нерассказываемые истории так любят эти темные углы, они прячутся в тенях, и ждут, пока ты окажешься один и настолько беспечен, чтобы пройти в темноте мимо угла. Стоит только приблизиться, как начинаешь слышать голоса. Голоса твоих вечных спутников, твоих излюбленных безумцев, от которых ты не можешь отказаться, и которым ты не можешь отказать. Мало ли безумных голосов ты слышишь, спросит кто-то незнакомый с нашим ремеслом. О, друг мой, ты не представляешь, о чем говоришь. Ты можешь замолчать, а можешь продолжать говорить. Мне плевать. Твои слова - тень вчерашнего воздуха, нелепое колебание эфира, недоступное моему слуху. Нерассказываемые истории потому и называют нерассказываемыми, что я никогда не смогу рассказать их. Ты мог бы назвать их демонами, пожалуй. Ты уже понял, да? Мне плевать. Это мои демоны ждут меня в темных углах, вцепляясь своими голосами мне в горло и сдавливая связки, не давая издать и звука.
О, мои безумцы, мои несчастные изломанные тени. Кем вы были, почему охотились за мной, ради чего преследовали от меня, и какой смысл в том, что вы меня нашли? Вам бессмысленно задавать вопросы, вы, мое проклятие и моя надежда. Почему ты стоишь на горе изрубленных трупов, сжимая в руке знамя, и единственное, что не дает тебе упасть - это тела, сложившие опору под почти перерубленными ногами? Зачем ты держишь это нелепое знамя, неужели ты не видишь, что остался один среди воющей страшно орды в шлемах в виде змеиных голов? К чему спрашивать, ты не ответишь мне, неведомый воин. Не ответит мне тонкий, восково-бледный юноша, что закусив губу от наслаждения, отточенной бритвой вырезает по коже причудливый узор. Узор набухает алым, и нежная тянущая боль - его награда и его расплата, которую он боится и ждет. Для кого танцуешь ты, юная жрица, для кого на твоем некрасивом плоском лице тремя красками улыбается лицо Всеприимнейшей? Когда тело твое извивается в любовной пляске, никто не в силах уследить за вьющейся в густом из-за пряного дыма в воздухе смертоносной струной. И ты, мой томный игрок, мой нежный маэстро Страх, слышащий хохот Безумного Бога, о чем ты молчишь, когда под твоими ногами рушатся миры?
О, мои гости, вы будете оставаться со мной вечность, пока Бездна не решит, что вам пора меня покинуть. Своих любимых безумцев я не оставляю жаться в углах. Я мастер. Я вожу за собой свои безделушки, свои шкатулки для голосов. Милые ничего не значащие вещи, хранящие в себя шепот одинокой темноты. Когда вы особенно нужны мне, я открываю свои шкатулки и слушаю, слушаю, слушаю вас, растворяюсь в вас, вбираю в себя.

Иногда мои шкатулки пропадают. Я не беспокоюсь о них. Это значит всего-навсего то, что кто-то возьмет милую безделушку в руки. И поймет, что стоило бояться нерассказываемых историй.

Здравствуй, дитя мое. Я научу тебя ремеслу. Только не говори мне, чей голос ты слышишь из темного угла. Он теперь твой.

@темы: любое слово вяжет письмена

22:40 

Рассказчик историй
Опоздал я. На сто лет почти опоздал.
Почему я не шел с ними через Гнилое море?
Почему не шагал под музыку на Чонгарскую гать?
Грязью бы мерзлой захлебнулся.

@темы: любое слово вяжет письмена

21:37 

Рассказчик историй
Не знаю, сколько еще мне удастся протянуть.
Питаемый отзвуком собственных слов, я живу на грани истощения: слова мои уходят в пустоту, в поглощающий их туман и не возвращаются ко мне.

Я чувствую ее приближение. Ее Величество Депрессия уже рядом.
Ее карета уже в моем городе, она едет по моей улице, она ищет мой дом.
Она хорошо знает дорогу.
Сначала холодеют руки. Сначала всегда холодеют руки, потом глаза, а потом холод добирается до сердца, и вот я уже лежу, изогнувшись в предпоследней судороге бессмысленным ледяным торосом.

Пустота-пустота, я не твой.

@темы: любое слово вяжет письмена

14:33 

Рассказчик историй
Твоя жизнь - чаша.
Ты наполняешь ее своими чувствами, привязанностями, вещами и людьми, днями своей жизни - всем, что тебя окружает.
Хочешь чего-то нового?
Опустоши чашу. Хотя бы наполовину.
То же тебе скажут и в монастыре Чжоан Чжоу.

@темы: любое слово вяжет письмена

10:35 

Рассказчик историй
Стремясь к состоянию не-ума, легко впасть в заблуждение и поддаться греху не-мыслия.
Два этих состояния схожи между собой, но не более, чем схожи колодец с чистой водой и болотистая яма.
В не-мыслии ум твой застывает, словно скорпион в смоле, и не может ужалить, не может даже сойти с места. И не плодоносит сад твоих помыслов, покрываясь пустоцветом разочарования.
Остерегайся не-мыслия, ибо оно приведет тебя к праздности.
Ум в состоянии не-ума подобен клинку, поднятому к небу. Ум в состоянии не-мыслия подобен клинку, брошенному в болото.

@темы: любое слово вяжет письмена

02:37 

Рассказчик историй
Нелегко спать тому, кто боится снов.
Каково тому, кого боятся сны?

@темы: любое слово вяжет письмена

00:27 

Рассказчик историй
Скоро наступит ночь.
Она уже почти что здесь - за окном темно, качаются ветви тополей и яблонь, уличный шум становится каким-то совсем уж потусторонним. Я мечтаю о плотных шторах, которые заставят меня забыть о самом существовании факта смены времени суток. Пусть в месте, где я живу, не будет никакого света.
Я разучился бояться очень давно, настолько давно. что сомневаюсь, что умел когда-то. Но каждый день я не хочу, чтобы приходила ночь. Наедине с этой леди мне не по себе. Я никогда не знаю, что она предложит мне на этот раз.
А еще скоро ноябрь. Снова я буду видеть тени в отражениях витрин, слышать плач ветвей на ветру, прятать лицо от тех, кто может ощупать его пальцами холодного предзимнего ветра. В ноябре стоит избегать зеркал - говорят, у многих высота вызывает желание шагнуть вниз. Нельзя шагать в зеркала в ноябре.
На соседней кровати в груде пледа свернулся толстый белый кот. Ночью он будет рядом.

@темы: пыльная быль, любое слово вяжет письмена

01:36 

Рассказчик историй
у пустоты есть преприятнейшее свойство. она всегда - не ты.

@темы: любое слово вяжет письмена

23:28 

Рассказчик историй
выплеснуть из себя нежность, скопившуюся в душе подобно гною, дать ей вытечь всей, согреть сладковато пахнущим теплом того, кто окажется рядом, и забыть о ней. вычистить ножом рану, прижечь терпкой водкой, пахнущей августовской степью, и надеяться, что то был запас, отпущенный тебе до старости, что больше не будет ныть и дергать, заставляя болезненно кривиться губы. идти и никогда не оглядываться, пока не упадешь и не замерзнешь насмерть, вернувшись в студеный ноябрьский хоровод. бежать, бежать, бежать...
видеть ее в небе, которое отражается в глазах, которые больше не слезятся.
ах, мой милый августин, мой золотой солдат, мой ласковый пес, ты опять пропустил свою войну.

@темы: любое слово вяжет письмена

01:43 

Рассказчик историй
Одиссей сидит на берегу, пересыпает песок с ладони в ладонь.
Он загадал: если не уронит ни одну песчинку, то сможет вернуться.

@темы: любое слово вяжет письмена

17:02 

Рассказчик историй
Будь проклят мир, в котором мужчина не может убить своего врага.

@темы: любое слово вяжет письмена

15:54 

Рассказчик историй
Мой внутренний мир весьма беден.
Под пронзительным, но бледным голубым небом лежат бескрайние палевые пески солончака. А над песками, словно черный камень Каабы, висят в воздухе логические схемы. Оранжевые ромбы, зеленые квадраты, синие треугольники, тонкие, безупречно ровные линии, заканчивающиеся стрелочками с насмешливо растопыренными хвостиками, словно цветной дым из двигателей невидимых самолетов. Над солончаком слышен отзвук смеха безумных, как небо пилотов.
Я живу чужими эмоциями. Я беру их в ладони, словно легчайший пух, тончайшие волокна хлопка, сминаю в пальцах, обволакиваю геометрически строгие формы полупрозрачной плотью, на глазах приобретающей цвет.
Так рождаются слова.

______________________
Рассказать тебе историю? Я слышал ее давным-давно, когда на месте солончаков еще плескалось такое же бескрайнее море, искрящее в небо блеклой зеленью вод.

@темы: любое слово вяжет письмена, пыльная быль

00:09 

Очень внезапно

Рассказчик историй
02:01 

Сказка для Каролины

Рассказчик историй
Далеко-далеко, за горами, за морями, в краю, где всегда тепло, на нагретой солнцем за день радужной черепице спят ветра. Они сворачиваются клубками и тихо мурлыкают во сне, укрытые невесомым одеялом запаха цветущих трав. У ветров трогательные мягкие носы и пушистые толстые лапы. По вечерам, когда заходящее солнце красным золотом покрывает шпили ажурных башен, на черепичную крышу поднимается девочка в голубом платье. Она устраивается на черепице поудобнее и ставит рядом корзинку с рукоделием. Иголка проворно снует туда-сюда в тонких пяльцах, и в деревянной оправе пялец расцветают диковинные цветы, распускают хвосты невиданные птицы, встряхивают гривами неведомые звери. Девочка тихо-тихо поет за работой, и ветра слышат во сне ее голос. Они подбираются к ней поближе, окружают ее пушистым кольцом, греют ей ноги теплыми телами. Девочка улыбается и всегда находит пару мгновений, чтобы приласкать сына неба, погладить мягонького по лобастой голове. Ветра мурлыкают все громче, и их урчание вплетается в мелодию песни.
Девочка вышивает.
Вот идет по лесу молодой охотник в расшитой одежде, в руках у него золотой лук, в колчане - змеи-стрелы, на поясе кинжал с яшмовой рукоятью. А вокруг него сидят на ветках невиданные птицы, мимо него проносятся в тени зарослей невиданные звери - не их ищет молодой охотник. В пять прядей заплетена его коса, короной на нем венок из вереска, полыни и бересклета. Бесшумно ступают его мягкие сапоги.
Девочка улыбается и кладет под ноги охотнику тропинку.
Охотник идет по тропе и ползучие травы обнимают его ноги. Охотник поднимает лицо к небу, и солнце проводит ладонью по его скулам. Деревья подносят ему плоды, лесные ручьи предлагают ему напиться. Ничего не замечает молодой охотник, все идет упрямо вперед.
Ай - на пальце появилась рубиновая бусина. Ветра настораживают уши, теснее прижимаются к девочке: не плачь, маленькая! Не буду, улыбается девочка, проводит рукой по вышиванию.
На щеках охотника расцветает румянец, ярче становятся губы.
Иди же, шепчет девочка. Иди же.
Молодой охотник улыбается. Он закрывает глаза и видит ажурные башни цвета червонного золота, видит сияющие шпили и радужную черепицу крыш.
Мурлыкают во сне ветра, напевает свою песенку девочка в голубом платье. А солнце садится...

@темы: любое слово вяжет письмена

00:26 

Рассказчик историй
Ах, мой мальчик, мой бедный глупый сильный мальчик...

Ты знаешь, я работаю в странном месте. Западные окна выходят на современную Москву, а северные - на Москву шестидесятых. Я стоял на лестнице, курил, и смотрел в небо. На небе, синем особенной осенней синевой, словно нарисованные кистью, светились облака. Белые, растянутые от севера к западу, они напоминали инверсионные следы, но в отличие от настоящих инверсионных следов, не таяли спустя несколько минут. И тогда я подумал, что такие следы могли бы оставлять небесные самолеты.

Забавно, правда? Небесные самолеты...

Я верю в тебя, мой мальчик. Я верю в то, что где-то там, высоко, ты сидишь за штурвалом прекрасной стальной птицы, что небо обнимает тебя и ты спокоен, свободен и счастлив. Ты заслужил это, мой усталый седой ребенок.

Я запомню тебя. Клянусь.

@темы: любое слово вяжет письмена

18:47 

Рассказчик историй
Боги, боги, немилосердные мои боги!
Что же вы делаете, что же вы творите?
Неужели думаете, что мелькание спиц Колеса не касается вас, неужели надеетесь на неподвластность Канону, неужели не боитесь Кармы?
Жестоки ваши игры, о мои боги.

Она хочет меня видеть.
Она прекрасна.
Почти как Та.
Я не могу ей отказать, и боюсь этой встречи так, что сводит пальцы.
Она - почти как Та.
Почти то же лицо, почти то же тело, почти тот же голос, почти те же жесты, почти те же интонации...
Я боюсь ее. Обидеть. Испугать.
Не боюсь - полюбить.
Она - не Та.
Что, что мне делать, как мне быть рядом с отражением Той?
И сколько бы я ни повторял себе: они разные, разные, чужого больше, чем близкого...
Сквозь одни черты проступают другие.

Доктор, ампутируйте мне ноги, чтобы они не унесли меня назад, туда, куда я даже оборачиваться боюсь.
Доктор, ампутируйте мне руки, чтобы я не жалел о том, что не могу ее обнять.
Доктор, снимите с меня кожу, чтобы она не помнила ее прикосновений и не болела, лишенная их.
Доктор, выколите мне глаза, чтобы я не искал ее в толпе.
Доктор, зашейте мне рот, чтобы я больше не рассказывал сказок, в каждой из который видна ее тень.
Доктор, ампутируйте мне сердце, чтобы оно не болело больше.
А потом придет мастер, и сделает мне стальные руки и ноги, обтянет меня серебряной кожей, вставит мне глаза-аметисты, заменит губы на золото... Сделает мне мастер каменное сердце и легким толчком заставит его биться.
И встану я железным стражем острова Талос, и пойду дальше своим Путем, и буду звенеть босыми пятками о камни, и струны будут рваться под моими пальцами...
Доктор, вы только не трогайте мою память.

@темы: любое слово вяжет письмена, пыльная быль

00:51 

Рассказчик историй
Вот и закончилось это лето, пахнущее дымом и кровью. Первый раз за всю свою жизнь я ждал, когда наступит осень. Я даже уже почти не боюсь своей осени - хуже уже не будет. Госпожа моя Смерть, ты ведь удивишься, когда поймешь, что опоздала ко мне приходить?
Я отгулял по себе сто дней - шумно и весело, с истинно кшатрийским размахом. Смотрите все, завидуйте моим поминкам, просите себе таких же.

Месть - это низко.
Я понимаю, почему оказался недостаточно хорош, - не могу удержаться от этой низости.
Хотя может ли быть низостью месть поэта, создающая из грязи и праха нечто прекрасное?
Господин мой Бессилие, справедливый судия, знаешь ли ты ответ на этот вопрос?
Я не знаю.
Мне никогда не мстили поэты.

@темы: пыльная быль, любое слово вяжет письмена

11:54 

Рассказчик историй
Мысли бродят вокруг пятнично и лениво, мысли тоже вовлечены в институт ИБД - Изображения Бурной Деятельности. Мысли бродят вокруг, изредка собираясь вокруг чего-нибудь, подвернувшегося под взгляд.
Кстати, о взгляде.
Никто не задумывался, почему сейчас людей окружает так много зеркал? Зеркала в квартирах, зеркала в лифтах, зеркала в офисах и магазинах, зеркальные витрины, зеркальные окна, зеркальные стены... Может, затем, чтобы люди могли раз за разом убеждаться: ага, все еще человек. Можно совершить еще какую-нибудь низость.
Так все же о взгляде.
У меня снова начали желтеть глаза. Пока почти незаметно, от края радужки, осторожно подбираясь к зрачку.
Я не хочу знать, к чему.
Мне больше интересно, повезет или не повезет тому, кто окажется рядом в тот момент, когда они окончательно пожелтеют.

@темы: любое слово вяжет письмена, пыльная быль

Пыль на сапогах, пыль на глазах, пыль на душе

главная