Пепел к пеплу, прах к праху.
Можешь представить себе склеп, стоящий там, где когда-то шумел лиственный лес, потом оглушала запахом трав степь, а теперь вокруг лишь солончаки приятного глазу палевого цвета?
Представь, в склепе на гранитном постаменте стоит хрустальный саркофаг, хранящий от времени тело красавицы. Она спит и не знает, что нет уже ни королевича, ни королевства, и даже память о них выдуло ветром из щелей. Тем самым ветром, что холодными скрипучими зубами прогрыз стены склепа, и влечет сквозь него безмолвные волны песка. Соль оседает на саркофаге, и тело красавицы, лежащей в нем, скрывается за белыми разводами небытия.
Что приходит на смену песку? Безвременье.