У господина Ненастье полые подметки, и каждый шаг его рассыпается звоном по мостовой.
По вечерам он танцует на улицах, и ты завороженно следишь за каждым его движением. Ты ждешь, ждешь того, что господин Ненастье постучит в твое окно и протянет тебе руку сквозь стекло. Ты еще ни разу не дождался, но все равно временами выходишь под дождь и танцуешь под больно бьющими струями. Отблески молний освещают твое лицо, и на нем сверкают капли ожидания.
Потанцуй со мной, господин мой Ненастье.