Боги, боги, милосердные боги!..
С кем ты говоришь, к кому обращаешься, неудачливый любовник полудюжины богинь? Твои боги отзывчивы и близки, но кого из них ты осмелишься назвать - милосердным?
Боги, немилосердные твои боги...
Ты предпочел бы, чтобы она оказалась воплощенным кошмаром, и ты не знал бы слов, чтобы ее описать.
Ты предпочел бы никогда не видеть ее, не знать, что тебя ждет.
У нее русые волосы и светлые глаза. На самом деле они бесцветно-серые, словно свинцовый КАМАЗ облаков, который она стопит, спеша к тебе, но ты видишь их то голубыми, то чайными, то бледно-зелеными. Она входит в твое окно по дорожке из лунного пепла и ложится с тобой рядом, а ты замираешь, разрываясь между страхом и желанием целовать ее. Она приходит к тебе осенью, всегда осенью - безмолвная, безмятежная.
Когда она снова приходит, ты больше всего на свете хочешь знать, пришла она к тебе или за тобой.
Чем ты ей так приглянулся, счастливый любовник полудюжины богинь?
Почему раз за разом она уходит одна, оставляя тебя гадать, будет ли следующий раз последним?
Зачем ты каждую осень распахиваешь шторы на окне, чтобы снова прошептать одними губами:
"Здравствуй, госпожа моя Смерть..."
Мозаика сложилась.