Только песок.
Сколько бы я ни оглядывался вокруг,
сколько бы ни ходил кругами,
я увижу только песок.
Река стала болотом, на высохшей трясине выросли деревья,
из древесной трухи проросли травы степные,
и память тысячелетий похоронил песок.
Нет ни стен, ни камней,
ничего не напоминает о том, что здесь когда-то
бурлила жизнь.
Впрочем, это место и сейчас не мертво:
скользят меж песчинок змеи, греются на солнце серые ящерицы,
пауки и скорпионы выглядывают из своих норок.
Пожалуй, на пепелище мне было бы возвращаться проще,
чем в молчаливое песчаное безмолвие.
Я до сих пор не могу понять, зачем я сюда вернулся,
ведь когда я уходил отсюда, мне была одна дорога - вперед.
Вопреки своему же желанию, я все это время помнил место,
которое покинул, потому что не мог остаться,
а теперь цена моей памяти - пригоршня песка.
Что ж, песок послужит мне ложем.
Я отлично усвоил урок:
вечность имеет весьма мало общего с вечной жизнью,
она куда больше похожа на вечную смерть.
Только песок...