Белый шелк, голубая вязь, золотые шнуры - на плечах лежат.
Сколько лет прошло, помнишь ли ты, Император,
как ты стоял перед лестницей к алтарю и молил всех богов о том,
чтобы ни разу не сбиться и не упасть на этих двуста шестнадцати ступенях?
Помнишь ли ты, как ты был младшим сыном императора,
помнишь ли ты мальчика, поправляющего воротник церемониальных несшитых одежд?
Конечно, помнишь. Ты давно научился правильно держать голову,
твои волосы скоро начнут сливаться по цвету с накидкой,
твоего лица давно не касалось солнце, но все так же вперед выдаются ключицы.
И за ширмою этих одежд я вижу все того же мальчишку,
который шел вверх по ступеням и молил всех богов сделать императора вечным.
Я был слишком молод, чтобы это запомнить, но я вижу это в твоих глазах, Император,
я вижу это в твоих глазах цвета осеннего неба, цвета отточенной стали,
цвета забвения, что укрыло своим одеялом всех, кто был близок тебе тогда.
Знаешь ли ты, Император, как я хочу увидеть тебя прежним?
Я увижу тебя тогда, не сердись, мой Император. Это всего лишь искусство.
Тебе незачем знать, из чего сделаны мои краски.
Даже больше того, тебе и не нужно знать. Пусть каждый из нас делает то, для чего он рожден.
Я напишу твой портрет. Как считаешь, тот мальчик стоил того, чтобы кто-нибудь
спустя тысячу лет увидел его в угле и свинцовых белилах?
За Императора и его Художника спасибо AlcoHoller