Рассказчик историй
Не знаю, сколько еще мне удастся протянуть.
Питаемый отзвуком собственных слов, я живу на грани истощения: слова мои уходят в пустоту, в поглощающий их туман и не возвращаются ко мне.
Я чувствую ее приближение. Ее Величество Депрессия уже рядом.
Ее карета уже в моем городе, она едет по моей улице, она ищет мой дом.
Она хорошо знает дорогу.
Сначала холодеют руки. Сначала всегда холодеют руки, потом глаза, а потом холод добирается до сердца, и вот я уже лежу, изогнувшись в предпоследней судороге бессмысленным ледяным торосом.
Пустота-пустота, я не твой.
Питаемый отзвуком собственных слов, я живу на грани истощения: слова мои уходят в пустоту, в поглощающий их туман и не возвращаются ко мне.
Я чувствую ее приближение. Ее Величество Депрессия уже рядом.
Ее карета уже в моем городе, она едет по моей улице, она ищет мой дом.
Она хорошо знает дорогу.
Сначала холодеют руки. Сначала всегда холодеют руки, потом глаза, а потом холод добирается до сердца, и вот я уже лежу, изогнувшись в предпоследней судороге бессмысленным ледяным торосом.
Пустота-пустота, я не твой.
Поэтому я просто раскрою объятья.
Ты не из Москвы?
Это предложение.
Если моё возможное разочарование - та единственная причина, то я способна думать и своим мозгом тоже. (Здесь была улыбка.)
Я тёплая.